sábado, 12 de noviembre de 2011

Tiempo de Rock

Hechizado por el rock
y sus infinitos caminos
hacia una nada 
que embriaga y sublima a la vez

las ansias que tengo de vos
y de recorrerte y leerte
como a las notas de un pentagrama

rock, ambrosía de los artistas
y mi anhelo de volar
y conquistar la cumbre
de la melodía.

te extraño música
porque no hay notas
sin tu voz
y sin tu voz no hay nada más

Te extraño rock mio
extraño estallar en la eternidad
y soñar con tus compases
que son tan agudos

los mensajes y los juegos
la indiferencia absoluta
y una esperanza risible
de poder enamorarme al fin

de tus labios de saxofón

martes, 8 de noviembre de 2011

Buceando en un karma difícil de meditar

El gris espectro no sale aún de mí.
El tiempo una vez más parece ser
la solución.
Todo es difícil de crear
cuando trato de tirar las cuerdas
de la risa, el dolor, las invenciones,
el eterno simulacro,

Y como se ha quebrado,
se ha quebrado por mi
descuido.

Quiero estar despierto en sueños
para ver la solución.
Quiero que la catarsis
postergue su descarga
en mí.

Amigos, familia, viajes.

John Frusciante me llevó
al extremo del Universo
y me trajo de nuevo.

Ojalá pueda volver
allá hasta que este karma
se extinga.

El éxito, la sangre. El amor descartable.
Aún no logro escuchar la canción
que ella escribió para mí.

lunes, 7 de noviembre de 2011

0332

Ella está ficcionando el mundo,
está tramando sueños secretos para mí.
Él se desvanece tiñendo el aire de rojo.


Silenciosa, vacilante. Deprimido, iracundo.


La indolencia afecta el amor.
El licor derramado sobre sus corazones
los envenena.


Ella llora, él acecha a su hermano.
Un puñal anónimo deshace
sus vidas para siempre.


Otro sueño adolescente es víctima
de la embriaguez adulta.
El manto sagrado se desgarra.
Nuestra herida es incurable.
Los piratas nunca bajaron su negra bandera.
La muerte clama a gritos "LIBERTAD".


Ella se derrite, él arde. Ella lo ama, él también.
Ella muere, todos morimos. Él nunca volvió.
Lo aislaron para siempre.

sábado, 22 de octubre de 2011

The deal

What's the deal between
between us?
I can only breath
I can only breath the magic
of your body
I can only dream
I wanna rip your kisses out
I wanna bleed my tears
I want you to scrath my eyes...
love is just a word
We are better than anybody else
we are perfect.

miércoles, 19 de octubre de 2011

Polvo

Y luego quisiste entrar,
sabiendo que una palabra tuya
bastaría para matarnos, insidioso calor
verborrágico hasta en lo más primigenio.
Venérea de las noches, que asalta el sueño
y la paciencia limitada, de un ser vacilante
entre la duda de los besos y el más profundo
vacío de un espejo quebrado.
Nada será igual hasta que los sonidos
del alejamiento terminen esculpiendo
una lápida más en el fondo del cementerio
de mi cama.
¿Y qué pasaría si no existiese más que
un pensamiento oscilante, que juega
entre los extremos de la más cruda realidad
y la más ponzoñosa de las fantasías?
Un pensamiento cuyo único sentido
puede atribuirse a la oscura soledad
y también, quizá, a la humilde, inocente presencia de
una niña que juega en el patio de su casa.
¿No sabrá ese pensamiento que los caminos
ya han sido caminados? ¿No sabe que el polvo
que cubrió todas las alfombras y muebles de esa casa
es el mismo que se limpió Jesús luego
de haber aparentado al tercer día?
La filosofía última puede ser encontrar
la farsa que nos encadena y da sentido a nuestras vidas,
y nos hace tan felices.
Esa niña, que ha muerto ayer en la noche,
hoy en la tarde limpiará el polvo una vez más.

Perfecto

Nada cambia y todo pasa.
No fingimos soñar
con que todo es perfecto.

Que cada lamento
se desvanece
y se hace perfecto.

Que los ajenos que se pierden
en todos los diarios
son perfectos.

            Que todos los días
son perfectos amantes
de la muerte.

Que todos los sueños
son perfectos recuerdos
de líneas irreales.

            Que son perfectos los restos
de nuestra piel.

Perfectas calles que anduvimos
con sus choques, sus miradas,
con su sangre.

            Que es perfecta nuestra ironía
y nuestra indiferencia

            Que somos perfectos extraños
consumiéndonos, destrozándonos,
amándonos, persiguiéndonos.

            Que el cielo es perfecto
y también la noche envenenada.

           
El barro,
el sacrificio humano.

Que son perfectos los puñales
derritiendo lo sublime
de nuestras manos, y desgarrando
poco a poco a dios.

            Que es perfecto el hambre
y la dicha perdida de la inocencia

            Y que es perfecta la tormenta
que nos abraza y nos funde
en perfectas trizas de letras olvidadas.

lunes, 17 de octubre de 2011

Oasis II

Una estrella
que deja su huella 
en esta tierra 
y te despierta...
y te despierta...


En este infierno,
en este desierto
yo te despierto
yo te despierto
yo te despierto