Polvo

Y luego quisiste entrar,

sabiendo que una palabra tuya

bastaría para matarnos, insidioso calor

verborrágico hasta en lo más primigenio.

Venérea de las noches, que asalta el sueño

y la paciencia limitada, de un ser vacilante

entre la duda de los besos y el más profundo

vacío de un espejo quebrado.

Nada será igual hasta que los sonidos

del alejamiento terminen esculpiendo

una lápida más en el fondo del cementerio

de mi cama.

¿Y qué pasaría si no existiese más que

un pensamiento oscilante, que juega

entre los extremos de la más cruda realidad

y la más ponzoñosa de las fantasías?

Un pensamiento cuyo único sentido

puede atribuirse a la oscura soledad

y también, quizá, a la humilde, inocente presencia de

una niña que juega en el patio de su casa.

¿No sabrá ese pensamiento que los caminos

ya han sido caminados? ¿No sabe que el polvo

que cubrió todas las alfombras y muebles de esa casa

es el mismo que se limpió Jesús luego

de haber aparentado al tercer día?

La filosofía última puede ser encontrar

la farsa que nos encadena y da sentido a nuestras vidas,

y nos hace tan felices.

Esa niña, que ha muerto ayer en la noche,

hoy en la tarde limpiará el polvo una vez más.